Destas mãos que falam, saem gritos d'alma, gemidos de dor, às vezes, letras com amor, pedaços da vida, por vezes sofrida, d'um quase iletrado escritor. Saem inquietações, também provocações, com sabor, a laranjas ou limões. Destas mãos que falam, saem letras perdidas, revoltas não contidas, contra opressões, das nossas vidas! (Alberto João)

sábado, 5 de outubro de 2024

A Empregada Doméstica





A empregada, chorando, pegou na sua mala e despediu-se da patroa, quando esta lhe perguntou:
- Para onde vais?
- Para a minha terra, para morrer junto dos meus.
- Mas, o que se passa, porque é que dizes isso? – perguntou a patroa.
- Senhora, você me diz sempre que o seu marido é um excelente médico e que nunca se engana a diagnosticar…
- Sim, é verdade, ele nunca se engana a diagnosticar…mas, o que é que isso tem a ver com a tua saída de casa?
- Precisamente por essa razão... esta manhã ele apertou-me as nádegas e diagnosticou:
“Desta noite não passas”

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"Horta do Zorate" é o blogue pessoal de Alberto João (Catujaleno), cidadão do mundo em autoconstrução desde 1958.